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FORSE

Luglio 06
23:00 2007

Il cielo era grigio d’afa e l’aria ardente si respirava come da una sigaretta. Stranamente, non c’erano automobili parcheggiate né in transito; non c’erano passanti, le persiane erano chiuse, la luce era forte e diffusa anche se il sole era scomparso da settimane. Un orologio stradale segnava le otto e venti ma, forse, erano le quattordici. Camminavo affranto dalla eccezionale calura, svogliato e distratto, attardandomi verso casa; ero stanchissimo, più di quanto fosse ragionevole aspettarsi in un giorno simile.
Così, forse per caso, mi ritrovai ad un piccolo crocevia che raramente avevo attraversato. L’uomo era seduto in terra, addossato ad un muro d’angolo, e lentamente girava la manovella di un apparecchio molto simile ad un antico fonografo a tromba.
– Forse è il solito accattone! – pensai sulle prime, poi mentre mi avvicinavo riflettei – Strano, però, che non esca alcun suono da quel curioso strumento!
Gli passai davanti, assente, di nuovo oppresso dai miei pensieri.
– Sirio!
La voce che mi riportava violentemente in emersione aveva in quel momento un suono stonato e terribile. Ero annichilito dalla sorpresa.
– Sirio!

Quel nome rimbalzava all’infinito nella mia mente quasi fosse l’eco delle trombe del Giudizio.
– Si? – fu forse la mia anima a rispondere. Mi voltai lentissimamente.
L’uomo, sulla cinquantina, fisico asciutto, aveva capelli neri curati ed un sorriso che stentava a farsi largo tra la barba incolta. Era vagamente sudato. Ci guardammo dritto negli occhi per qualche istante, poi fu lui ad incrinare l’immenso silenzio.
– Non meravigliarti se io conosco il tuo nome, sappi che è anche il mio. Non credere che io sia un mendicante; non credere sempre e solamente a ciò che vedi e tocchi. Forse, c’è più certezza in un sogno……. – disse con voce piana e suadente, dalla quale tuttavia traspariva come un impercettibile affanno, una segreta sofferenza.
– Ma chi sei? – risposi con una certa inquietudine.
L’uomo parve non curarsene, proseguendo nel filo del suo discorso.
– Dietro il più piccolo dei nostri sospiri c’è in agguato l’infinita pena che dà il vivere, pronta a scaricare su di noi un’onda di mareggiata, gonfiata da millenni di esistenze. E questa trappola mortale si fa più minacciosa la sera, quando torniamo affranti e ci troviamo più soli con noi stessi. È lì, sulla soglia di un’inutile notte, seduta, ad aspettarci. La nostra casa allora si slarga, diventa un enorme anfiteatro deserto, e al centro dell’arena noi saltimbanchi, curvi, teniamo fra le mani il nostro vero viso, disfatto. È questione di un attimo: l’ondata ci si schianta addosso, implacabile.
Ora ero senza fiato, come se un faro fosse stato acceso all’improvviso nei sotterranei della mia mente e mi sentissi nudo.
– Non….capisco….. – riuscii ad articolare flebilmente.
L’altro Sirio continuò a parlare seguendo un suo filo logico, come se nulla lo potesse turbare, guardando verso un punto lontano visibile a lui solo. La pacatezza della voce aveva sonorità da violoncello.
– Ci sono notti in bilico sull’orlo di un abisso, eppure deserte. Sono notti che a girarle non basta un’intera città. E il silenzio ti angoscia. Guardi le persiane chiuse e ti domandi come quella calma snervante non faccia schizzare giù dai letti la gente terrorizzata. Anzi, già ti aspetti che da un momento all’altro fiumi di gente seminuda si riversi in strada, disperdendosi in mille rivoli urlanti, tentando di sfuggire il lezzo orribile di quella notte stellata, immobile e senza suoni. Ma come al solito non succede nulla e allora torni a casa, deluso e distrutto, per tentare d’inseguire quel tuo inafferrabile sonno che ti imperla la fronte di sudore e popola la tua stanza di muti fantasmi seduti qua e là. Così, mentre tutta la città dorme, tu solo avresti voglia di correre giù in strada, urlando. (Pausa, quasi un’esitazione). Per questo sono qui. Questo strumento serve a risucchiare la notte ed a costringerla entro la scatola. Finché girerò questa manovella non ci sarà notte, non ci sarà più solitudine né insonnia. Devo farlo. Per te, per tutti voi. Ed ora va’. Forse un giorno capirai, ma intanto sappi che forse non hai sognato.
Avevo in testa come un ronzio, una gran confusione. Tutto era così strano quel giorno: la luce senza sole, il caldo, le strade vuote ed ora quell’uomo. Ero mortalmente stanco. Mi trassi indietro dapprima lentamente, poi cercai di affrettarmi verso casa, in preda ad un forte turbamento. Gli ultimi scalini furono faticosissimi. Entrai in una fresca penombra, ferita da due lame di luce polverosa; individuai il letto e stramazzai di colpo, fulminato dal sonno.

* * * * *

Mi risvegliai madido di sudore. Nel buio più completo, ascoltavo il ticchettio della sveglia mentre mi tormentavo tra i cuscini. Così mi alzai di scatto ed andai ad aprire la porta-finestra, senza accendere la luce. Uscii sul balcone.
Una luna altissima colava il suo bianco languore sul cemento ancora rovente, quasi ne volesse lenire le piaghe. La notte era calata pesantemente, come una coltre funebre; o forse era più simile ad un pallone aerostatico sgonfio, osceno nella sua mollezza, comunque invulnerabile alle lacerazioni provocate da solitari nottambuli. Intanto era comparsa qualche rara automobile. Ognuna, come un abile ago, forava rapidamente il silenzio, seguita da una tenue scia di rumore che cuciva e teneva unito uno spazio altrimenti troppo vasto.
– Dunque, è giunta anche questa notte. – pensai con sgomento – Eccola lì, adagiata sulle case come un tendone da circo. Forse colui che vi si avventasse contro armato di coltello scoprirebbe con orrore che dietro quel telo nero ce n’è un altro, e poi un altro, e poi un altro ancora, in una estenuante sequela di lugubri “matrioske”. Povero Sirio! Fosse vero ciò che tu affermavi con tanta sicurezza! Potesse l’uomo avere un simile potere! Però io ti ho visto sereno, consapevole; avevi la composta fierezza, l’intima forza che sicuramente illuminò anche il viso di Davide appena ebbe ucciso Golia……..Io sono qui insonne e tu chissà dove sei, anonimo e quieto. Forse sei ancora lì, in quell’angolo, col tuo strano apparecchio, con la tua lucida follia da Don Chisciotte. Fammi bere di quel liquore che ti dona l’ebbrezza divina!……Tu hai detto che forse non stavo sognando, sentendoti parlare. Vorrei cercarti, trovarti, chiederti tante cose. Vorrei il dono di una sola certezza: che veramente il tuo congegno funziona, perché questa notte è dura. Ma se tu fossi ancora lì a girare la manovella, se non mi hai burlato, come potresti conciliare la tua fermezza col buio che ci sovrasta entrambi?……..Per ora so che dovrò affrontare da solo anche questa notte e che in compagnia degli antichi fantasmi e di un nuovo dubbio approderò a domani………….Forse.

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