I morti

Morti imbiancati, di neve,
sotto triste cielo
vanno, per l’afflitto
viale che mai finisce.
Vanno in tristi forme
tra aure silenziose
e della morte il freddo
danno a salici e gigli.
Irradiano lenti biancore
nel desolato percorso.
E rimpiangono feste
e gli amori della vita.
Andando, i morti,
una speranza anelano:
e fissano la sola falce,
l’ombra triste assorta.
Nella brulla notte delle brume
e nel patire quanto nel timore,
vanno i lontani viandanti
per l’interminabile viale.

trad. E. Pietrangeli